Чаша

На серебряной чаше заката. По траве мироносной пройдусь. Босиком. Среди влажистых рощ. Где когда-то... Только томная, тёмная дрожь дождевого, от ветра, наката. Наяву их честней - ни вовне, ни в себе, ни во сне не найдёшь... И хрустящая грусть словно кость Глухоты. Подъярёмная вата. Но! - пусть... Чем же именем, друг, прозываешься Ты?