Не твоя, мой друг, вина,
Что любови карта бита,
Что до донышка испита
Грусть осеннего вина.
Что развеян наш роман,
Словно пепел сигареты,
Что ушло в забвенье лето,
Как предутренний туман.
На деревья и дома
Небеса струятся светом.
Пишет белые сонеты
Нам красавица-зима.
Ну зачем же ты грустишь
О цветущем тёплом мае,
Сам того не понимая,
Что любовь не возвратишь?