Чернее ворона крыла
Над миром ночь войны плыла,
И разбивались зеркала,
И плоть осколками стекла
Вонзалась в землю грудью,
Чтоб по томлению весны
Из первородной глубины
Травой всходили люди.
Как будто где-то там вдали
Растерзанную гладь земли
Крестами вышивает тот, кто не убивает,
Но снова суждено взрослеть
Мальчишкам, собранным на смерть,
И не случится чуда:"Ох худо, мама ,худо!"
Мир к вышиванию готов
И звёзд могильных, и крестов,
А значит вечной боли зреть -
Телесной оболочки твердь
Собою пробивая - в глубинах,
Где и жизнь и смерть
Друг друга обнимают.