Откуда-то растерянные в пепел дни,
Всё чаще в мироздании текущем,
Бессмысленно рассержены – На что они,
И с каждым днём сильнее и всё пуще.
На острие орнамент света в кружева,
Те вариации в полет, что птицы,
Внезапно огрубевшие, как лёд слова,
Их люди равнодушны, что волчицы.
А в пламени страдания игра души,
Свинцовая кончина мелодрамы,
Дешёвый, нездоровый света эгоизм,
И дней тяжёлых горькой панорамы.
*
Художник - Andre Schmucki