Мне снился сон. Луна, сквозь облака,
огромным глазом наблюдала город.
Невы предзимней ртутная строка
вползала в сон, как зимний хлад за ворот.
Портескивая, леденела луж
зеркальная, незрячая бездонность,
пророча время новогодних стуж.
Я обретал телесную бездомность
и уходил в разрывы облаков,
смотреть на город спящий, и с Богами
играть в игру любимую Богов, -
сидеть на облаке, болтать ногами.
Я спал и видел, как сплетаясь в нить,
мои слова, оставив тьму блокнота,
вдруг начинали свет неяркий лить.
Из них рождаясь, трепетная нота
собою заполняла целый Мир,
перетекая в смыслов бесконечность.
И сотрясался вечности эфир,
и содрогалась звёзд седая млечность.
Всё становилось тьмою и огнём.
Всё наполнялось нежностью и силой.
И было Слово и молчанье в нём,
и крик младенца, и конец с могилой.
Мне снился сон, что лавою слова
сжигали пошлость яви и из пепла
рождалась Книги новая глава,
и с каждым новым словом вера крепла,
что утро мне подарит все ответы,
что спрятаны от нас за облаками,
а я сплету из них свои сонеты,
и отпущу по Миру мотыльками.