Пишу я опусы,
Совсем не напрягаюсь,
Приходят сами
Мысли и слова.
Их не шлифую,
Честно вам признаюсь
Возможно,
В этом не совсем права.
Их называть стихами,
Право, сложно.
Они ведь,
Птицами, ко мне летят.
Расстаться с ними,
Просто, невозможно,
Очистить душу
Мне они хотят.
Когда читаю, позже,
Эти строчки,
Я понимаю, кто-то,
Шлёт их мне.
Вначале, это,
Лишь, тире и точки,
Стучащиеся
В голову извне.
Возможно брат,
Ушедший слишком рано
О чём-то хочет
Рассказать сестре.
О смысле жизни,
Правду без изьяна,
О том, что не успел
Поведать мне.
Вот отчего я
Эти мысли не шлифую,
А, вдруг, и вправду
Это от него.
Те мысли собираю
И рифмую,
Надеюсь, это мне
Нужней всего...