А.Б.
А небо рвется – только пальцем тронешь,
И льется синь, легка и горяча.
О том могли бы рассказать драконы,
Погибшие от моего меча.
Но не расскажут.
Я себе свидетель,
И все мое уйдет во тьму со мной.
Но будет день. И будет свет и ветер,
И мокрый воздух, пахнущий весной,
В котором плыть и плыть, теряя весла,
Глотая солнце…
На ее руке
Начертан долгий путь, что мне ниспослан,
Все сто дорог.
И в небе, как в реке
Течением уносит утонувших.
Я выйду рано, по густой траве,
Пойду им вслед – дождем омоет душу,
Я выпрямлюсь.
И брошу меч ржаветь.
Дойду туда, где слышен грай вороний,
Закатный свет, как тихая печаль.
И, опустив лицо в ее ладони,
Найду в них истинный Святой Грааль.