я не вижу уже ничего.
в последний раз как в первый
вливается в сущность кровь и
сворачивается.
обрезав локон, во всем свете тишина,
глазные яблоки раздавлены и появляются из гнили садовых груш
в них все самое чистое обретает новый смысл.
эта модель мира меня не устраивает,
каждая очередная метафора оказывается давно сказанной.
и вы проглатываете её
давясь
чьим-то словом.
а самим вам сказать нечего.
не было.
нет.
и не будет