***

Как всех, меня, наверное, винили,
царапины заметив на виниле.
Иголкой острой так неаккуратно
водила я туда-сюда-обратно,
чтобы попасть на тонкую полоску
и слушать Травиату или Тоску.
Но вместо звуков скрипки и гобоя –
шипенье монотонного прибоя,
по снегу одинокие шаги.
«Скрип-скрип», - идут по парку сапоги.
 
И я иду
шестого декабря,
все зря,
и эта нитка янтаря…
Но в объективе призрачной луны
порой картины странные видны.
И звуки со старинного винила,
который в детстве я похоронила,
доносятся сквозь хлопья снегопада.

И кажется, мне большего не надо.