Такие квартиры, где пишут стихи,
коварны, как в мизерных дозах стрихнин.
Здесь тьма тараканьих усов по углам
и слишком вольготно живется клопам.
Здесь кошки с котами в трефовую масть,
буфеты годами грозятся упасть,
поскольку качает как палубу пол,
и тает, когда во хмелю, слабый пол.
Зеленых бутылей мерцает огонь,
и кухню болтает как лишний вагон,
где все пассажиры без планов и ксив.
Здесь деньги транжирят на спирт и такси.
И, кажется, часть промелькнула невзгод
за день, за неделю, за месяц, за год...
Но тихий и, в общем, стандартный распад
сих пишущих и неприкаянных чад
преследует, будто похмельный синдром.
…здесь утром, прощаясь, отнюдь не ситро –
зубной порошок, разведенный в воде
вам на посошок предлагают… Адье,
немытые чашки, стаканы, пока!
Привет, алкаши, тараканьи бега!