Не скрипит злосчастная калитка.
Прячется в воздушный мех луна.
Тянется к клубку, петляя, нитка.
Неужели снова влюблена?
Мысли свой узор плетут неспешно,
Спицы лишь вечерний антураж.
Может, о женатом думать грешно -
Льётся в мысли тёмная гуашь.
Только счастье бабье слишком зыбко.
Вновь зайдётся сердце от шагов.
Не скрипит злосчастная калитка,
Хоть и нет давно на ней замков...