Прости меня, за выстрел, по любви,
заряженным изменой, пистолетом.
Все мои письма, над свечой порви,
я не достоин быть, твоим поэтом.
Я в одиночестве, теперь, без сна,
жужжат воспоминания, как осы...
В моей печали, не достать до дна,
в который раз, судьба чинит допросы.
Нет оправдания, поступкам лжи,
не вымолить, у времени, леченье.
Твоя любовь, теперь, лишь миражи,
расстаявшие, в бездне отреченья.