Я на этом мосту оставался под западным ветром.
И плескалась река, мелкой рябью спокойной маня.
За спиной оставались - непройдены мной - километры,
Что своей кривизной так пугали когда-то меня.
Сколько все ж остается? Уже пролетели две трети.
Нет бессмертных, и все, что болтают про подвиги - чушь.
И прекрасная жизнь, что была у меня на примете
Достается не мне - там играют восторженно туш...
Но при этом при всем - ни о чем никогда не жалею.
Только вечером зимним, холодным, порой, иногда
Я мечтаю о том, что еще до сих пор не имею,
Потому что быстрей, чем хотел, пронеслись ураганом года.