Гуляет по свету смерть
И где-нибудь - хвать мужчину.
Соклассников живо треть,
Сокурсников - половина.
Причина? Скорей вина,
Что раньше войны родился.
Я сам вон, шпаной-шпана,
К победе едва пробился.
И рос я в семье сам-сём,
Как сотни других, как тыщи.
И все мы теперь несём
Респект затаённый к пище.
Была она нам тогда
И жизнью, и мерой веры,
Основой, хребтом труда
И просто людскою мерой.
Был гордостью суп из трав
И счастьем обрат, да колоб.
Был вечный ребячий страх:-
Кто раньше? Фашисты? Голод?
Уж много десятков лет
Живём без войны и бедствий.
Но смотришь - он был и нет...
То нервы, то рак, то сердце.
И так ли уж мудрено,
Что тот не осилил пьянки,
А этот войны в кино,
А кто-то - простой подлянки.
Редеют ряды седых,
когда-то льняных и рыжих.
Я помню жевали жмых,
Жевали траву, чтоб выжить...