В проём окна снопами валит свет.
С гортанным криком галки и сороки,
срываясь с забинтованных ветвей,
строчат пунктиром в белом небе строки...
В пылу воспоминаний первый снег
рождает слог и первобытность слова.
Наверно, это слишком - как во сне -
любить всё время призраки былого.
Они, как голуби, в печальный час
влетают невесомо, еле слышно.
То плачут, то воркуют, то кричат,
прерывисто, по-человечьи дышат.
От зыбкости изменчивых полос
уносит птах за тонкие запястья
туда , где на грядах песчаных кос
костры не отгорели, не погасли...
Туда, где до сих пор, звенит труба,
и пахнет свежескошенным и пряным.
И тихий шёпот: "Я люблю тебя" -
где нет ни слёз, ни плача, ни прощаний...
Давно пора понять...но всё равно
мечты влетают в зыбкое жилище.
Часы, секунды, даты, метроном
нещадно тикают, но их не слышно...
05 декабря 2017 г