Твой тринадцатый подвиг, Геракл, – обнаженным стоять под дождем
В старом питерском парке, где, лишь распустившись, листва сентябрится.
А снежинки закружат свой вальс, и оденется в шубу столица –
Беломраморной плоти твоей деревянный уж выстроен дом…
Так и нам суждено на века заморозить и мысли, и чувства,
Оставляя в бумажных гробах их пылиться на полках стоять.
Но дороги иной уже нет для невольников вольных искусства –
Остается, как тот полубог, под холодным дождем прозябать…