В глубокой тишине
ночного заоконья -
почудилось ли мне
иль нет? - как будто кони,
копытами стуча
по каменной брусчатке,
чего-то волоча,
ни валко и ни шатко,
все шли и шли.
Окно
не дрогнуло нимало,
бредущим табуном
тревожась.
Отражало
меня, внутри моей
унылой комнатушки,
закуску на столе,
врасброс вокруг чекушки.
Я подошел к нему,
к стеклу прижался носом
глядел, глядел во тьму
и мучился вопросом:
куда, зачем они
идут в такую пору
и как закончат дни,
согласно приговору
Всевышнего судьи?
Со мною все понятно -
оболганный людьми,
погибну, вероятно,
один и в нищете.
Таков удел поэта.
Останутся лишь те,
чья песенка не спета.
Но и они уйдут,
как я, с улыбкой гордой,
избавившись от пут
долгов, сплетенных модой,
на них и вообще,
когда настанут сроки.
О множестве вещей
свои оставив строки.
Любой, наверно б, смог,
работая, как лошадь,
произвести итог
достаточно хороший.
Однако ерунда
какая-то мешает,
увы, почти всегда.
И эта небольшая
причина не дает
творить.
То - Смерть-старушка,
то - как сегодня вот -
закуска да чекушка...