***

Костас Кариотакис

Мы просто расстроенные гитары.
В словах пробуждает, как в струнах дрожащих,
Звуки фальшивые ветер свистящий,
Легко наносящий по струнам удары.

Как пальцы торчим мы попеременно.
Мы, как уходящие ввысь антенны.
Вершинам их эхом ответ из вселенной,
Но скоро падут они непременно.

Мы все - растекающиеся чувства,
Что сгустками в нервах у нас оседают.
Смешение чувств - природы искусство.
От памяти тело наше страдает.
Нас гонят предметы в безжалостно-грустный
Приют, что поэзией называют.