86 сонет Шекспира в переводе Маршака
1
Его ли стих - могучий шум ветрил,
Смог пробудить во мне любовь к земному.
К тому, что наш Создатель сотворил,
Стихом открыл дорогу к основному.
Метафоры вмещал в одну строку,
Излишки отсекал, как гильотиной.
Легко добавил седины к виску
И жизнь, и смерть соединил в едино.
Не все в восторге были от него,
Завистники, всегда их зависть гложет.
Как может слава быть для одного?
Не жизнь, жизнь после смерти подытожит.
Все сплетни приравнял бы я к разбою,
Несущихся в погоню за тобою.
2
Несущихся в погоню за тобою,
Слова презрения, как в спину нож.
Очиститься от них готов мольбою,
Одни завистники повсюду, сплошь.
Читают, критикуют постоянно,
Стараются больнее уколоть.
Ни с чем уходят не найдя изъяна,
И сердце, и душа болит, и плоть.
Мешал и постоянно путал мысли,
Вертелся словно рожь при молотьбе.
Не в лоб сказал, а в переносном смысле
И как-то стало мне не по себе.
Мои идеи словом очернил,
Все замыслы во мне похоронил.
3
Все замыслы во мне похоронил,
Беды и гнева злостный нагнетатель.
Себя поэтом рано возомнил,
Кто сделать это может? Лишь читатель.
Поэтов развелось, как рыб в пруду,
Все думают, что он чего-то стоит.
Посмотришь, пишут просто ерунду,
Ворует время зря и беспокоит.
Взял тему до конца пиши о ней,
Стопой одной, рифмовки не меняя.
Похвалят, не взлетай, а будь скромней,
Пиши красиво, мат не применяя.
Словами грубыми, людской молвою,
Утробу сделав урной гробовою.
4
Утробу сделав урной гробовою,
Все знания свои туда вместил.
Забудется, всё зарастёт травою,
Что не озвучил, в жизнь не воплотил.
На два, четыре, шесть не спотыкаясь,
Ямбическая счётная стопа.
И как бы так сказать, не зарекаясь,
Не зарастёт народная тропа.
По правилам идём, как по дороге,
Шаг вправо, влево, сбой идёт, обрыв.
Учитель, вас встречает на пороге,
Незнания снимает, как нарыв.
И та, что кинулась тебя спасать,
Его ль рука, которую писать.
5
Его ль рука, которую писать,
Смогли с подвигнуть на сонет и оды.
В стихах чтоб от великих не отстать,
Приветствует очередного роды.
Вот кажется, он вышел лучше всех,
И колит дерзким словом, как иголка.
Добиться можно и одним успех
И в памяти останется надолго.
О нём все говорят и не спроста,
Чтоб был без исправлений, без обломков.
Его передают из уст в уста,
Не умер стих дошёл чтоб до потомков.
Так написать, в глазах строка блестела,
Учил какой-то дух, лишённый тела.
6
Учил какой-то дух, лишённый тела,
Родит земля великих раз в сто лет.
Без них поэзия осиротела,
За ними новички идут вослед.
Придерживаться писаных канонов,
Стараются немногие, ни все.
Кто правила писал не слышим стонов,
Их донесли до нас во всей красе.
Не надо пачкать белую бумагу,
Бумага стерпит, а читатель - нет.
Уйдя совсем, проявишь ты отвагу,
Не свой в конце туннеля видишь свет.
Чтоб не писать, на веке замолчать,
На робкие уста кладёт печать.
7
На робкие уста кладёт печать,
Не приравнял себя чтоб к богослову.
Ты пишешь. Как тебя нам величать?
Поэтом, может графоман, что к слову?
Но вот когда поймёшь ты суть письма,
И сам отредактируешь по-новой.
Чужого не увидят там клейма,
Вот он и будет для тебя основой.
Глагольных рифм старайся избегать,
Пиши чтоб понимали с полуслова.
В стихи погрузишься ты словно в гать,
Представь фураж, ты сено, не полова.
А разве можно просидеть без дела,
Достигнув в мастерстве своём предела.
8
Достигнув в мастерстве своём предела,
Как написать, другим даёшь совет.
Не всем, к кому лишь муза охладела,
Кому в ночи мешает яркий свет.
И похвала, и лесть, как речка вьётся,
Стихи твои, он скажет, хороши.
Без правил. Как тебе всё удаётся?
Да просто я писал их от души.
Поможешь начинающим поэтам,
Отметишься деянием благим.
Ты сам достиг вершины, но при этом,
К стихам дорогу покажи, другим.
Не тот ли кто сказал всё это вслух?
О нет, ни он, ни дружественный дух.
9
О нет, ни он, ни дружественный дух,
Никто вам не подскажет кроме музы.
Всё, что вы пишете, еда для мух,
Ко дну незнания, вас тянут грузы.
Один, три, пять нечётные - хорей,
С ямбической стопою всё понятно.
Свои отредактируй поскорей,
Они читаются с трудом, невнятно.
Ты к новой теме подходи смелей,
В себе попробуй побороть все страхи.
Один ты выбери, что всех милей
И напиши красивый амфибрахий.
Совет даёт не к месту, бесполезный,
Его ночной советчик бестелесный.
10
Его ночной советчик бестелесный
Всем раздаёт советы просто так.
И спор, и разговор ваш неуместный,
Не надо на него спускать собак.
Подскажет, что и как, и приголубит,
Исправит всё у вас и даст понять.
Сидящий на суке, его не рубит,
Его слова не надо уточнять.
Как от цветов идёт благоуханье
Не уж то интересно быть вторым?
И чтоб читался на одном дыханье,
Не надо выставлять его сырым.
Они кричали так, я словно глух,
Так не могли ошеломить мой слух.
11
Так не могли ошеломить мой слух,
Не удалю и под любым предлогом.
Сам понимаю, вышел как-то сух,
Над рифмой поработать и над слогом.
Я без совета вижу это сам,
Но выводов не делаю поспешный.
Прислушиваться стал я к голосам,
Поэтов настоящих и успешных.
У них иду всегда на поводу,
И каждый день одно и тоже вторю.
Найти б дорогу и попасть в среду,
Там есть чему учиться я не спорю.
Сказать, что для поэтов мир наш тесный
И страхом поразить мой дар словесный.
12
И страхом поразить мой дар словесный,
Не жалко мне, потраченных мной дней.
Все говорят, что труд мой бесполезный,
Не спорю я, читателю видней.
Не выполняю я не чьи указы
И здесь свобода слова не в чести.
Пишу придуманные мной рассказы,
Скажу, с властями мне не по пути.
Я жизнь людей описывал, природу,
Стихи все выставлял не для потех.
И за сонеты брался, и за оду,
И для себя писал я, и для всех.
Он ощутит в стихах твоих искус,
Но если, ты с его не сходишь уст.
13
Но если, ты с его не сходишь уст,
Где каждый стих метафорой наполнен.
Он вылепил твой виртуальный бюст,
И, как читателя, был долг исполнен.
Перечитал не раз он твой сонет,
Других читает тоже, для сравнений.
Пытается найти в твоих просвет,
Сказал, кто пишет, где-то в чём-то гений.
Останется живым и невредим,
Где смысл идеи видна идеальность.
Не разобрать, какой необходим,
Чтоб не терял с годами актуальность.
Как осенью желтеет розы куст,
Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст.
14
Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст,
Проход сквозной идут без остановки.
По буквам-половицам слышен хруст,
Пришли, как будто ищут здесь обновки.
Всё правда до последней запятой,
Провёл он жизнь в стихах, как темой главной.
Обычный человек был, не святой,
Не по ухабам шёл, дорогой плавной.
Не знаем мы, кто этот мир спасёт,
Решение, как сделать не простое.
Не вслух, он про себя произнесёт,
Не каждому дано писать такое.
Поднялся вверх и в небо воспарил,
Его ли стих - могучий шум ветрил.
Магистральный сонет
Его ли стих - могучий шум ветрил,
Несущихся в погоню за тобою, -
Все замыслы во мне похоронил,
Утробу сделав урной гробовою?
Его ль рука, которую писать
Учил какой-то дух, лишённый тела,
На робкие уста кладёт печать,
Достигнув в мастерстве своём предела?
О нет, ни он, ни дружественный дух -
Его ночной советчик бестелесный -
Так не могли ошеломить мой слух
И страхом поразить мой дар словесный.
Но если, ты с его не сходишь уст, -
Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст.