За ночь соорудил острог из сотни слов и строк,
Направил око на восток как и сам монолог.
Если ты не просёк, что на сердце ожег
То ты явно мёртв, а жизнь в итоге подлог.
Это был эпилог? Это еловая вонь.
В алкогольном опьянении стая сорок.
Если ты эталон, то пробей мне талон,
Я заплатил за него и еду домой, в Стокгольм.
Странно видеть любящих и преданных во всём?
Кто они? Есть ли на планете человек, что не лжёт?
Она верна тебе на деле или словесный помёт?
Ты наконец прозрел, выйдя из зоны тревог.
Тебя не спасёт – от дождя любимый зонт,
Ведь на головы пал раскалённый метеор.
Да ты взгляни во двор, там кругом полигон,
И братство кольца, где во главе Арагорн.
Они Некрополь ищут среди помоек и заброшенных хижин,
Мордер этот только во Франции, вернее в Париже.
У них ни денег, ни доков, но как-то не удобно,
Они жертвуют собой спасая мир, что бы мы все не сдохли.
Истина в том, что шторы закроют всё то,
Что вещает окно, а розовый цвет очков,
Добавит весомый толк, украсив твой городок.
И плевать, что зима и ты до жути продрог.
Не вини, что её любовь к тебе – это просто песок.
Куда более волнительно, в гостях с дырявым носком.
Тут просто – или ты смирился и дело с концом,
Либо штопаешь дырь, чтоб она не повергла всех в шок.
И не важно сколько стоит эта сука со всем её нутром,
Она готова прыгнуть на любого – солёный хот-дог.
Не околачивай порог у дома, словно не знаешь код.
Лужи за окном? Нет – там опять метеор.
Варит котелок у того, кто варит не в своём.
Я сегодня в ударе и вот контрольный отток:
– Прежде, чем приготовить вкусный бульон,
Кинь топор в кипящую воду добавив жидкую соль.