Лохматый мрак крупою бил до боли
По лицам, онемевшим на ветру.
Качалась ночь, как лодка на приколе.
И было все, конечно, не к добру.
Команды громкой скачущее эхо
Кривлялось в низколобых тупиках.
Ты плакала, захлебываясь смехом,
Распятая на плохоньких стихах.
Глаза сверкали.
Руки, словно крылья,
Пытались тело вытолкнуть в полет.
Сирена «Неотложки» голосила,
Да дворники песком гасили лед.
А желоб улицы, невидимо наклонный,
Катился вниз, все разгоняя бег,
И там стоял – коленопреклоненный –
Какой-то очень пьяный человек.
Нам было весело и было одиноко.
Нам не хватало зрителей сейчас.
Подслеповатые светящиеся окна
Озвучивали каменный каркас.
Хрипатый вой метельного квартала
Оплакивал пропавшую сестру…
И в нашем беге цели не хватало.
Но это было к явному добру…