Живу себе, дышу, и встал вдруг перед фактом:
о ком ни напишу – всё сатирично как-то.
Я портретист плохой, (ни склада нет, ни лада!),
да и вообще – на кой мне это дело надо?
Ужели нет вокруг людишек без изъяна?
Врагом стал лучший друг, грозит дать в морду спьяна.
Настырный графоман попал в мой стих за то, что
упрям, как тот баран, и плодовит, – аж тошно!
Предавших всех меня, ославил в строчках шалых,
не проходило дня, чтоб с грязью не смешал их.
И нуворишей клан словесной мажу сажей,
из пришлых басурман, скупивших даже пляжи..
Такой уж выпал век, что для портретных песен
обычный человек мне стал неинтересен.
Прошу на вернисаж! В портретной галерее
слуга покорный ваш представил прохиндеев.
Тут депутат, здесь рвач, тут вор – живёт в Израиле,
здесь взяточник, стукач, подлец, – ну и так далее…
Такой вот вернисаж и, увлечён игрою,
слуга покорный ваш и сам среди героев…