А душа закрыта на сто замков,
И ключи у лохматого чёрного пса…
Изнутри откуда-то к горлу ком,
Не зови, не нужно звонить-писать.
Каждый день замаливаю грехи
И читаю Бродкого, точный, чёрт!
Парадоксы памяти, как бронхит –
Горче пьёшь, откашливаешь ещё.
Кухня, чайник... Откроешь рывком окно,
Завороженно смотришь в шальной декабрь,
Он снимает уныло своё кино,
В главной роли солирует норд-дикарь.
А на липе остался последний лист –
Неотправленное моё письмо,
В нём прожилки – нелепая чья-то жизнь,
Вышивалася золотой тесьмой.
Вышивалась, да только конец тесьме,
Не хватило нитки на годочков пять,
Так бывает – напишешь обо всём в письме,
Струсишь лишь о самом главном сказать.
По воспоминаниям - дней наждак,
Затирает так - не восстановить…
Я не знаю, хватит ли на всех собак,
Чтоб от душ закрытых ключи хранить?
03.12.17