Люблю играть с Великим языком,
Но только до черты благоволений.
Слова несутся словно снежный ком,
Наматывая мудрость поколений.
Они ушли, творцы безсмертных строк,
Но мысли их, застывшие в граните,
Для нас живой, трепещущий урок
И крепкие связУющие нити.
И мы уйдём в определённый срок,
Когда услышим голос в поднебесьи,
Оставив для потомков пару строк,
Написанной всей нашей жизнью, песни.