Что-то стала зима не зимней...
Вместо снега снова льет дождь...
Помнишь, раньше сугробы были
Нам казалось, до неба, до звёзд?
Да, мы были моложе намного,
У детей мир особенный, свой.
И под маминым взглядом строгим
Не хотели идти домой .
А она нам с балкона кричала:
"Вылезай из сугроба быстрей! "
Щеки варежкой растирала:
"Ну-ка , теплого чая попей
И одень те носочки в полоску,
Что связала бабуля тебе".
Как приятно было с мороза
Посидеть с мамой вместе в тепле...
Пусть ругала, что мокрые ноги,
А одежда, как снежный ком,
От сапог вода на пороге,
Что не пустит гулять потом...
Все равно мы любили ту зИму:
Лыжи, санки, сугробы в наш рост.
И на стеклах резную картину,
Что оставил художник-мороз.
Стали мягче, теплее зимы
И на снег почему-то скупятся.
А возможно, что мы другие...
До сих пор те сугробы нам снятся.