Дождь смывал все краски слов в маленьком и печальном городке.
С тёмного асфальта ветер разгонял по углам листочки не придуманного романа.
Всё сжалось от холода, как исписанный и скомканный комок мыслей.
Маленький рассказ будет написан живо, легко и скоро, а может и никогда…