* * *
Да будет день на пике ноября,
не бабье лето – бабушкина осень,
снежинок первых ласковая проседь,
в печи трещат дрова, тепло даря...
Все для любви предпочитают май,
когда бушует зелень, птичьи трели!..
А в ноябре… уже близки метели,
букварь листает бледный мальчик Кай…
Ноябрьский художник – мизантроп,
не радует гостей его палитра,
здесь так привычно грезить о пол-литра,
что в терема любви не сыщешь троп!..
Но воздух густ, промозглостью налит,
нас гонит в дом с похолодевших улиц…
Как хорошо, что мы уже вернулись,
а этот вечер нам принадлежит!..
Пусть хрусталём сияет кроткий взгляд,
смущенье укрывая за ресницы,
но страсти в темпе шахматного блица,
возникнув всуе, нас вознаградят!..
Взаимно отдаваясь и беря,
с подсказками наитий, суеверий,
любовь сметает принципы… и двери,
и сносит депрессивность ноября!..