Всё предугадано уже.
От рождества до смертных колик.
В окне безмолвный ecorche
Взирает на закатный дворик.
Там местный дворник скрип да скрип –
Снега кромсает на полоски.
Там свиристель свистеть охрип
И небо чайных ополосков
Впитало дух. На этаже
Тишает звук. Здесь полусумрак.
Висит охотничий подсумок
И пара уток. Ты мишень.
И по-другому быть не может.
Ты плод с ободранною кожей.
Ты бессловесный ecorche.
Всё ждёшь, когда последний свет
Захлопнет розовые дверки.
И яблоко на этажерке
Утратит цвет.