Промокли лапы, темный вечер.
Мышук к себе бредёт домой.
Пыхтит там каша в жаркой печке,
Что варит добрый домовой.
Он мне припас большую ложку,
Краюху хлеба с чесноком.
(А у других для мышки — крошки,
И от души — под зад пинком).
Сменил я тридцать три квартиры,
Где били вьюжным помелом,
Где нет канпоту, нету сыра,
А только скука да облом.
И в декабре, что был нелёгок,
Но всё же щедрый на дары,
Я приобрел (спасибо богу)
Себе подобие норы.
Зима, я славлю хлад твой звонкий,
Колючий ветер и снежок.
Я счастлив радостью ребенка,
Мне мил мой малый уголок.
(прям как Тютчев, даже лучче).