Вновь тоска приходила в мой дом.
Она со мною снова говорила.
Поила меня приторным вином,
Даже стих тоскливый посвятила.
Она смеялась вызывающе в лицо,
Напоминая мне все невезения.
В атаку шла, брала меня в кольцо,
И раздувала как огонь сомнения.
Она сказала, что я жалкое ничто!
Ничто, что себя кем-то возомнило.
Ты так же сер, как серое пальто,
А думал личность? Как же это мило.
Так часто рассуждаешь о любви,
Ей посвящаешь чувственные строки.
Да только вот, кому нужны они?
Жаль романтики, так часто одиноки.
Они наивно жгут себя в мечтах,
Им подавай салюты впечатлений.
Они живут в своих микромирах,
Наполненных нелепостью волнений.
Они ж без цели будут увядать,
Как цветы от лютой зимней стужи.
Они родник направятся искать,
Когда другим достаточно и лужи.
Говорили и о том, как корабли
Рисуют линии на глади океана.
Что где-то там, в темнеющей дали
Кто-то ходит по поверхности Урана.
В разговорах мы потратили полночи,
Обсудив мою душевную печаль.
И уходя, она сказала, между прочим,
Что завтра вновь придёт ко мне на чай.
(18.11.17)