В твоих ладонях столько тишины,
что хватит на минуту передышки
для всей планеты, кажется.
Излишки
прибереги, чтоб семечко сосны,
упавшее на платье, напитать
и, прошептав: «Земля пусть будет пухом»,
неслышно дунуть: пуффф.
Ни сном, ни духом
не ведать, что случится через пять
минут, веков – неважно, веришь мне?
… а может, мы – ракушечные свитки,
и сонные рогатые улитки
качают нас в сосновой тишине.