Погрузившись на дно своих чувств,
На полу лёжа с ними в притирку,
Ощущаю, что я - пуст,
Рассыпаясь от переизбытка...
Понимаю, что я - кончился,
Что минуты, часы ушли...
И от боли устав корчится,
Погрузившись в свои стихи...
Пряча душу от всех - в творчестве,
Спрятал там, между строк ключи,
Забываясь в своём одиночестве,
Я ушёл, что б меня не нашли...
© Шевченко М.Р.