Не нужна? Забыл? Забыл...
Но теперь уже не важно,
важно то, что не любил-
был роман у нас бумажный.
Наше счастье, как мираж,
растворилось в красках лета,
только солнце, рыжий страж,
вечно не изменит цвета.
Что должно произойти,
чтобы умирали чувства?
А любовь - всего лишь нить,
сохранить её - искусство.
Струйкой золото волос
ускользает в наше лето.
Что же дальше? Есть вопрос,
но, как прежде, нет ответа...
декабрь 2017