И светел день.
И ночь - светла.
И хладный нож,
О камень, точит
Все ощущенья по местам.
И недостаток не морочит.
Когда бы шёл не первый год,
Всего того солнцестоянья,
А так -
Уже не оборот,
Какое-то всё осязанье.
Ветвей, дорог
И не простых,
И очень простеньких коробок
Стеклянных или
Вычурных.
Ветров
И в то же время горних.
Напьюсь от дня,
Да в сон густой,
Тысячелетний как могила,
Найдусь в нём снова,
На-постой,
Запоминая те мерила.
Что заполняет жизнь мою?
Дитя, своею головою.
Порою, полотно крою поодаль,
А порой - вплотную.
Неспешных лиц плывёт накал,
Природу света оттеняя.
И вдоль по улице -
Упал...
И накрывая, накрывая
То тем, то этим...
Всё пустым.
Всё кругом рвёт,
По дням усталым.
И надо мною мнётся дым,
Уйти ли прочь...?