Чем ты становишься, если не называть:
прошлым, чужим, мостовой, соляным столбом?
Зима засучила белые рукава — в каждом отмытом проснулся внезапный бог.
Знает, как набело, учит других в себе: прощайся, цепляйся, так проще, не думай, сгинь.
И молится, плачется, бьется укромный бес: «Господи, помоги».
Чем стану я, если больше меня не звать? Пещерой, аидом, перилами в чью-то высь.
Все, что нас держит, умеет искать слова.
Не веруешь — оглянись.
29.11.17