Нет истины в словах, да и ответов нету,
Когда вопрос - такой, что даже не объять.
Когда - поэт (да сколько их, поэтов?)...
Когда - иной (но тот же мрачный взгляд).
И тот и этот - на ступенях гладких -
И поскользнуться - словно "пальца два..."
Когда не сам - рецепт сказать приятно,
Десяток строк - ни смысла ни тепла...
А тот Сергей-поэт - далёкий и угрюмый,
Что мог бы он сыграть на скрипке без смычка,
Когда, от грусти, лопнули все струны,
И партитур (без нот) не видел ни клочка?
"Как все" он жил - легко, но без изысков,
Но только внешне - а внутри - горел...
Он многое познал - и не увидел смысла,
А топливо, в душе, имеет свой предел...
И начал сочинять - от боли несмирений,
Не для кого-то лично - только для Небес -
Их проклиная за тяжёлый крест
Несоответствия побед и поражений.
Текли слова, чернея словно кровь
На ярком фоне белой эйфории.
Чего же надо? Только бился вновь -
Смиренный раб подавленной стихии...
Он, просто, пел - безгубый, безголосый,
Не думая о том, что выглядел смешон...
И как иные, до, он задавал вопросы,
И, глядя ввысь, смирялся под дождём...
Он не ответит - он не сможет, просто...
Уже ответил - только, кто поймёт?
"Ребёнком быть... Заметить в тучах звёзды..."
"Огонь неистовый, всегда, растопит лёд"...
02.12.2017