Нет ничего прекрасней осеннего листа,
нет ничего ужасней промозглой серой грязи,
теряется наивность вчерашнего холста,
уходить живость красок, завернутая в старость...
Корявый контур сушит падение души
и хочется всплакнуть под острый запах прели,
но долго не сдается осенняя тоска
в борьбе листа с землей, его железной волей.
Он не кричит, не гнется пред зимней пустотой,
сражается, дерётся дырявою рукой.
То прихотливо-дикий, до грозный и чужой -
взрывает сеть извилин кровавою волной.
Бунтует лихорадкой в сплетеньи жёстких вен,
пульсируя всей силой агонии цветов,
нет ничего прекрасней мертвого листа
на стыке жизнесмерти и ожиданья сна.