Боже мой, как странно это, странно:
незнакомый праздный человек
по бульвару ходит утром рано
и бросает слово будто снег.
И такая странная походка.
И смешные фалды у пальто.
Он идет в тумане словно лодка,
сам туманя очи и чело.
Мимо окон, несмотря на осень,
белые проносятся слова.
Он спешит туда, где в небе просинь,
и стихи уносят облака.
Как виденье в мареве растает
в небесах бегущий человек.
И лежит у ног моих и тает
то ли слово, то ли первый снег.
2000