Наизнанку будни вывернуты -
черти вертятся над кровавым,
хороводят, воют вымысел,
как из персика сок выжимают.
После каются, как грешники,
и плюют на очерчено-светлое,
а там яд для гурманов ада –
сок не чистый, не первой свежести.
И изнанка вьётся гусеницей,
выгибается изворотливо,
возвращаясь в родные хоромы,
а в них кокон от боли мается
чернотой не своей измождённый...