***

                ***


Пошла бы ты скорей, Россия,
Куда-нибудь из сердца вон.
Чтоб никогда тебя не видеть,
Забыв о том, где был рождён.

Я мать свою почти не помню.
Отца давным давно забыл.
Они как наваждение комнат,
Где я когда-то с кем-то был.

Мне не нужны твои герои,
Деревни, сёла и дела
И лица грязные изгоев
И в бриллиантах зеркала.

Твои поганые сатрапы
Страшнее палачей СС.
И как навоз в тех грязных лапах
Той реставрации процесс.

Смотри, вчера я сжег твой паспорт.
Билет военный разорвал.
Будь проклята ты, волчья паства
И ****ства сучий идеал.

Танцуют господа и дамы.
Под ними пол, под полом ад.
Теперь здесь каждый «самый-самый».
В движениях «вперёд- назад».

Там лишь душе успокоение,
Где нет твоей судьбы путей.
Сама себе сестра ты мщения
Дворянских бешеных плетей…

Он прочитал им эти вирши,
Слез с табурета, лег в кровать.
Как звать его? Алтуфьев Гриша –
Больной 2045.

Вошла сестра в халате белом.
Держа в руке стерильный шприц.
Теперь он "красный парабеллум"
В огромном мире без границ.





               










                1 декабря 2017
               
                4:03