Из какой бы ни выбрался чащи,
Если строки твои настоящи,
Если сам ты себя не сломал,
Значит, жил не случайно, пожалуй,
Но себя на исходе не балуй,
Срок отмеренный короток, мал.
Слово - штука совсем не простая;
То тщеславьем сплошным обрастая,
То всеядностью, то суетой,
Вдруг теряет, что раньше имело,
Чем до срока играло, звенело,
Наполняло себя высотой.
Гул застолий, приемов и прочих
Ощущений совсем не рабочих
И чужих, непонятных тебе...
После всех этих диковращений
Ничего, окромя отвращений,
Не возникнет в смиренной судьбе.
Всё весомее память о прошлом,
Что не стало ни скудным, ни пошлым,
Хоть, наверно, могло бы не раз:
Сколь еще ни протянется строчка,
Впереди - та заглавная точка,
Без которой не кончен рассказ.