Не пишется, ну хоть ты тресни, опять попрятались слова,
Те, что не выкинешь из песни... Как в печке мокрые дрова,
Шипят, стреляют, клубы дыма, он ест глаза, но нет огня.
И муза..., льёт неумолимо... Не хочет обогреть меня.
Каким Макаром не приставлю, не занимается костёр.
Но я попыток не оставлю, и порох есть и глаз остёр.
Ещё толкает упираться тупой спортивный интерес,
Привычка в дебри забираться, мечта сорвать звезду с небес.
Водой до нитки пропитался дремучий, говорливый лес,
И образ, что поймать пытался, в колючих зарослях исчез.
Залез и злым, сверкая взглядом, как в ванной выкупанный кот,
Худой, вода стекает ядом, сидит, подкорку когтем рвёт...
Урчит желудком, намекая, давно пора его кормить...
Строфа разбухла, намокая, макну перо, начнёт штормить...
Мне нечем соблазнить бродягу, свой незначительный удой
Химичу, развожу бодягу, разбавив чистою водой...
Стригу изъезженные фразы, бью клинья в стёртые клише,
И жду "седой зимы" проказы... прихватит льдом своих клещей,
Пообшибаю слов сосульки, подсоберу, пообсосу...
Смотаю строчками на шпульки лесную, дикую красу...
Буду строчить, как на машинке, прихватывая всё подряд:
Прозрачный воздух, дым, снежинки на сногсшибательный наряд...
Но не прибитые морозом, сливаясь, не журчат слова,
Давая волю зимним грёзам, скрипит, буксуя голова,
Паря в осях на водной смазке, я, как немой, толкаю речь...
А, как поэт сказал не в сказке, нужен глагол, которым жечь...
И ощущая его запах, как электрический разряд,
Озон в его горячих лапах, кипящий сваркой, звукоряд,
Сияние чистого алмаза я в каждом шорохе ищу,
И как почувствую, так сразу, глагол в лучину превращу...
Всеми приставками с корнями накрою дыма облака...
Гори, сияй, пленяй огнями горнила страсти, а пока...
Фразы за ветреным порывом, по буйным кронам пробегут,
Ласкают слух своим обрывом, но "тайну свято" берегут...,
Где потеряли продолжение, необычайной красоты...
Как будто дамы в положении, так их огромны животы...
С трудом текут по древу мысли, но спохватившись, вдруг, потом,
Их в стан изящных не зачислю, фигуры прячут… за листом.
Бросаю буквы, сыплю точки, пытаюсь выманить на свет,
Но, перекормленные строчки хвостами заметают след...
Пытаться, что ещё осталось? Раз не написано пером,
Всё, что ещё не написалось, срубить, махая, топором...
Не разбираясь..., без пол литры... Да от забористых корней...
Среди известных дел нехитрых, выбрав, которые дурней?
Шарахнуть, паству огорошив... Чтоб повылазили глаза,
У дорогих моих, хор-роших... чтоб и не знали, что сказать...
Они и так молчат, не зная... Давно набрали в рот воды.
Кротки, тихи, как дичь лесная на чугуне сковороды...
Хоть, "храбрецом слыву недаром", потом греха не оберёшь...
Не лучший способ. От удара, пойдёт вибрациями дрожь.
Те, что по веткам, где-то рядом, но сами в руки не идут,
За шиворот холодным градом, сорвавшись, в каплях упадут,
Дымящийся костёр затушат, коротким ливнем, прошумев,
Хороший замысел, разрушат в костром пылающем уме...
Держу я уши на макушке, без музыки не пропадут...
В мои искусные ловушки, не собираясь, попадут...
В лист электронно отбелённый, что пауз дождь прополоскал,
Вернётся образ, просветлённый в словах, которые искал...,
Подарит шанс на текст посуше... Умывшись чистою росой...
Надежда, тлея, греет душу, дым по щеке ползёт слезой...
И, серпантином завиваясь, зовёт друзей на водный пир.
В тяжёлых каплях отражаясь, водой блестит надводный мир,
Переливаясь и сверкая на самом кончике пера,
Строфу давлением распирает… конец... Завязывать пора...
30.11.2017