Среди пристальных взглядов сквозь призмы очков,
Побывал я однажды у всех докторов.
Все смотрели, вертели, консилиум спец.
Заключение дали - почти, что мертвец
.- Мы посмотрим, однако, чем живёт этот "фрукт"?
- Это смерти чревато, - промолвил хирург.
- Всё равно, не жилец при болезни такой,
- Будет жить, молодец! - подытожил, другой.
- Что от жизни дороже? Шанс дадим мертвецу.
И прилипла с наркозом, мне маска к лицу...
Что случилось и где я тогда побывал?
По какой-то трубе я куда-то летал...
Видел Свет я другой, видел Мир-благодать,
Но остался живой и стихи стал писать.
Как спасали меня - не про то разговор,
Выжил я, говорят, словно смерти, в укор.
Стал писать, как умел, слава Богу за всё!
Никогда не жалел, ни о том, ни о сём.
И осенней порой, шелестя над крыльцом,
Словно, листьев листов, клён мне бросил в лицо.
- Постыдился бы ты, пожалел бы чтецов,
Неумелые рифмы свои не готовь.
Не нужны твои вирши совсем никому,
Как опавшие листья, возьмут и сожгут.
Но дыхнул Ветерок, листья вихрем вскружил
И листочек к листочку, как в книжке, сложил.
Я к груди их прижал, моё сердце дрожит,
Для того сочинял, чтобы в памяти жить.
И пока их читают, и даже поют!
Мне сказали, что я, буду жить - не помру.
Толи явь то была? Толи был, это сон?
Но держу у груди новый сборник стихов.
30.11.2012