Опять декабрь, первое число…
Дождь, за окном, даёт питанье травам.
Как на весну зима похожа, право!
Весенних не хватает лишь цветов.
А хризантемы те, что за окном,
Напоминают мне опять про осень,
Про взгляд её, дарящий неба просинь,
Ну и, конечно, про её любовь;
Про дар её – седины на висках,
Про лучики морщин – у глаз и носа…
Хотя, седины – это дар мороза,
Зимы, запутавшейся, в волосах!
Ну, здравствуй что-ли, матушка зима!
Опять мешок со снегом потеряла?
А хорошо бы, белым одеялом,
Укрыть траву, озимых семена!
Хотя, озимые взошли уже давно.
Но им тепло снегов не помешает.
Да ты без шубы, валенок, без шали!..
Выходит, зря готовил я вино?!
Тогда за встречу мы не станем пить.
За что же выпьем, голая старушка?
Как Пушкин молвил – « …где же кружка?»
Ну полно, взглядом-то, юлить!
Давно к рассеянности я привык, твоей.
Ты, каждый год, мешок так свой теряешь!
И в Новый год, дождями поливаешь…
Да не держи ты свою кружку, пей!
Видать вино, и правда, ничего.
Взгляд у зимы внезапно заискрился.
И первый иней вдруг на травы опустился,
Как мимолётное явление снегов.
Зима взглянула на гитару, на стене.
Я, несогласно покачал лишь головой.
-Придёшь со снегом, вот тогда спою, с тобой.
Пока, ищи ты, утешение – в вине…
Зима, обиженно, взглянула на меня,
Подняла тюль рукой, как у царицы.
И понял я, сейчас вот, растворится…
Струна гитарная, вдруг лопнула, звеня.
Свеча потухла, что горела на столе.
Пустая кружка оказалась полной.
Зря издевался над старушкой голой,-
Подумал я, попавшись в лапы мгле…
На картинке - наша, крымская зима