Из цикла Верхний Ис
Околица, как сонное «не мы»,
задворками блуждающее эхо,
начало троп, скорлупка от ореха,
мерцающий неверный свет луны -
лесная жизнь и рядом, и за гранью,
но шаг назад — и то пахнет геранью,
и городом, и пылью костяной,
то курам на смех — пруд за огородом,
и ветер занят сурдопереводом,
когда ему не вторит водяной.
На перекатах ночь полна полета,
прохожему не нужно приворота -
Околица, и к пустоши петлей
прижавшись речка-речь бежит по горлу,
и точит эхо медленно, упорно,
рисуя мир, как холст — за слоем слой.
Так где реальность нас берет в собратья? -
Какая тьма дарит свои объятья? -
какой покой мерещится вдали... -
вернемся от пространства перехода,
где спит одушевленная природа,
и омывают воды край земли.