Промокший до нитки лес,
большак развезло до грусти,
а воды бегут с небес
с мечтой о потоке в русле.
Но нет, не видать окрест
ни впадины, ни оврага.
Равнина, дорога, лес…,
а водам так русло надо!
Устал громыхать Илья,
решил, что потоп не нужен.
Вбирает в себя земля
забытые небом лужи…