Лист последний на лозе трепещет,
Ежится от северных ветров.
Красотою он уже не блещет.
Сдаться поздней осени готов.
Скоро-скоро ветер-забияка
Оторвет, закружит, понесет.
Все вполне логично. Но, однако,
Полон грусти, в никуда, полет.
А лоза останется. И к лету
Вновь пробьется юная листва.
Так дано природой. Только это -
Все слова, слова, слова, слова...
А тоска последнего листочка
Неизменна. Утешений нет.
Мрак. Финал. И время ставит точку.
Только в сердце остается след.