У каждого человека
есть своя птица
у Буковского она скорбит
у Григорьева она "в клетке"
у кого-то она в груди,
а у меня в диване.
Я даю ей улететь,
но она не улетает.
Видно мой лишний вес
не даёт ей взлететь
или - нежелание.
По вечерам, я подсыпаю
ей в блюдце зерно,
а когда все засыпают
мы вместе сидим и пьём,
я обычно - вино,
а она - то, что я проливаю.
Мы говорим с ней о том,
о сём, и о чём
не сказать стихами.
Иногда по душам, иногда
ни о чём. Так, - пока
я не засыпаю.
И в моем сне плачет она
и я с ней роняю слёзы.
Хотя, об этом точно, не знаю я,
но и вы не узнаете тоже.