раскручивают подиум сомнамбулы,
накидывая петельки по кругу,
чуть зависая меж иглой и ампулой,
припухли губы...
стряхнет с себя пыльцу людская дочка,
зелёное дитя оцепенелости -
само собою всхлипнет на опрелости,
завьется нечто в мякоти листочка
и множится, как будто понарошку,
нечаянно становится нарочным...
...а кажется, что всё же понарошку,
и взгляд остекленеет понемножку,
и замерцает вновь роскошной брошкой,
принадлежащей барышне хорошей...
ужель взаправду из часов песочных
течёт на лепестковую ладошку
и всё-таки когда-нибудь раскрошит
по петельке на солнечной цепочке,
по ноготочку источит почерк,
на самый прочерк
поставит точку?