Поэт, лишь тот, кто выжим отрешенья,
Ещё несет за пазухой с годами,
Мир не зависит от его решения,
Но всё ж - украшен частыми следами.
И каждый раз в надежде отрешённой,
Поэт прикинет сброшенное как-то,
А если назван он "умолишённый",
Знать исцелиться времени чревато.
Когда же время скинет шкуру коброй,
И обернётся как ему привычно,
Поэта тень мелькнувшая за шторой,
Поймётся всеми больше чем обычно..
И лишь тогда, "писака там какой-то",
В пылу, давно, так прозванный от скуки,
Забытой книгой, верстаной невольно,
Как крыльями укроет чьи-то руки.